1.14.11 Зима. Возвращаюсь домой из какой-то рашкинской восточной дали треинхопом. Меня любезно подбрасывает пилот сверхзвукового самолёта; на сколько я понял, из какого-то из моих коммьюнити, но мне самому не знакомый. Прилетаем в Питер. Любуюсь на трамвайчики, катающиеся в пурге. Он высаживает(!) меня где-то в центре, там, где я возле домика припарковал байк - он стоит, запорошенный, в обществе ещё двух. Далее оказываюсь в неком подобии моей питерской комнаты. Там никого, работает телевизор и лежит где-то ⅓ кубометра испечённой мамой булки. Жру булку и сетую, что скоро её вещество заменит моё текущее: почему-то это должно было обозначать что-то нехорошее вроде смерти, но воспринимавшееся вполне себе естественно.