Ну представь, что ты сыч–фрилансер и тебе стучатся бнвачеры в личку со словами "Попробуй сибирь, это даже не наркотик". Тебя везут в в лес, быстро отвешивают и дают тебе в руки капсулу с небольшим количеством белого порошка, которую ты должен проглотить и ждать входа. Отдаешь капсулу обратно, оправдываясь тем что ты не наркоман. Через пару дней к тебе снова стучатся бнвачеры, обкуривают гашишем и предупреждают, что если ты завтра не заюзаешь спидов с утра, то работать ты не сможешь. На следующий день ты достаешь зиплок, отчерчиваешь дорожку и идешь на работу, у кулера все смеются над твоей излишней говорливостью и ты едешь домой. Около подъезда сидят бабки — честь и совесть вашего дома и громко начинают тебя обсуждать "Живет один, девушки нет, семьи нет, наркоман какой–то". На твоей двери кто–то уже услуживо написал "Соли, спайсы, миксы". Пытаешься зайти на рампу, пишут, что "биткоины не доходят до кошелька". Пишешь в телеграм. Через некоторое время к тебе приходят бнвачеры и приносят метадон. Через год ты выходишь с очередного фентанилового прихода, тут же догоняясь снова. Со словами "Ебана, вскрытые просто не умеют дозировать, блядь, торчки в шары ебутся, а не на весы смотрят" ты вызываешь гомерический хохот среди своих друзей наркоманов, кто–то хлопает тебя по плечу и просит отсыпать полтос до завтра. В телеграме ты с кем–то обсуждаешь опиюшные кумара, потом выходишь на рампу и покупаешь новый клад. Дома уже суетится твоя жена, смывая твой эфир в унитаз, ты поясняешь ей за нап и, читая каменты на бнв, ешь пюре с сосисками. Перед сном ты под кроватью ищешь капсулу с фентанилом, рядом храпит жена на продавленном матрасе и случайно вытащишь потерянную год назад трубку с плюшкой, всю в пыли. Со словами "Че за хуйня" она полетит в угол. Тебя сломали.