живешь такой, живешь, стареешь типа, и нихуя непонятно. и чем больше живешь, тем больше непонятно. мимо пробегают люди, кто бежит за пиздой, кто за семьей, кто за деньгами, кто просто так бежит, потому что все вокруг бегут, хуле не бежать. че стоять? ты ебанутый стоять? а ты такой стоишь, дышишь пылью поднятой ногами бегущих, стоишь, оглядываешься, охуеваешь. смотришь вокруг, а вокруг жизнь, обвилась вокруг тебя людьми, разговорами, возгласами, политикой, работой, целями, имитация, имитациями имитаций. обвилась, и вся такая живи меня, я жизнь, я твоя. а ты смотришь на нее и думаешь, нахуя? страшная же, пиздец просто, что-то от тебя хочет, что-то требует, похотливая сука. вдохнул полной грудью, закашлялся, на секунду показалось, что что-то в ней есть, типа можно понаслаждаться, поторчать маленько, потом опять оглядываешься, а там все бегут. они ебанутые бежать? хуле им не стоится? живи меня, беги меня, умри меня. пиши сюда, читай туда, шерсти себя. поймал кого-то за руку, эй братишка, братишка, ты куда бежишь? братишка что-то мямлит, бурчит, мурлыкает. про функциональное программирование, криптовалюты, абстрактную математику, философию постмодерна. ну беги, форест, беги. а мимо люди, лица, ботинки, трагедии пишут музыку жизни. тыц-тыц-тыц. минуса, бочка, все дела. а на заднем плане репчик: желатиновый спрут поглощает твой труп, тыц-тыц-тыц. словно сложный испуг, меж ржавеющих труб, тыц-тыц-тыц. озверевший супруг твоих тлеющих губ тыц-тыц-тыц. ожиревший утюг выбивающий зуб. тыц-тыц-тыц. музыка жизни. в ней нет смысла. в тексте нет смысла. в смысле нет смысла. смысл это социальный конструкт. каждая беговая дорожка, как кокаиновая, только больше на сложных щщах, уникальная галлюцинация, то куда ты бежишь определяет то, как ты думаешь, что ты видишь, и вся эта информация влияет на то, куда ты будешь двигаться дальше, и чем дальше ты двигаешься тем сильнее твоя галлюцинация и тем больше она отличается от галлюцинаций тех, кто бежит где-то далеко. тыц-тыц-тыц. и все, абсолютно все имеет смысл. и все, абсолютно все правы. неправых нет, каждый выплевывает истину . тыц-тыц-тыц. точки зрения, это будто отражения многомерной фигуры на наше ограниченное трехмерное пространство, тени истины или истин или тени теней. тыц-тыц-тыц. помните, у платона был диалог про людей, сидящих в пещере и прикованных к месту, так, что их взгляд мог ловить только собственные тени, которые костер отбрасывал на стены пещеры. это была вся их реальность. реальность отражений. тыц-тыц-тыц. и вроде здесь должна быть серьезная мысль, но ее не будет. тыц-тыц-тыц. потому что я побегу с братишкой.