0.3 грамма экстракта чуть тлеют в трубке, я выдыхаю клубы едкого, но геометрически-совершенного на вкус дыма. "Тут еще одному человеку позалипать хватит", — хочу сказать я, но сказать уже не получается. Предметы наслаиваются друг на друга и пространство схлопывается, завихряясь в спираль Фибоначчи, при этом восприятие подлагивает, из-за чего наблюдаю как я уже шестой раз раз кладу трубку с тлеющими остатками экстракта на полку. Пространство и время текут сквозь меня, подчиняясь лишь ритму музыки, и я сливаюсь губами с тян в страстном поцелуе на краю фрактальной вечности.

-Ну как?
-Повторительно!

Четверть пакетика с экстрактом высыпаны в чашечку бонга, турбозажигалка зажигает мелкодисперсную пыль, дым второй раз покидает мои легкие. Я медленно растекаюсь по креслу, поворачиваю голову от монитора, одновременно наблюдая как каждый момент времени форкается пространство, оставляя после себя шлейф из параллельных вселенных. Гиперпространства неистово носятся вихрем вокруг меня постепенно затягивая и расщепляя все вокруг, вот уже журнальный столик зацепило.
- Бля, Вселенная кончается?
- А ты как думал!
Ощущая горькую обиду, что мир схлопывается так рано, ускользаю куда-то вглубь по четвертой оси. Пытаюсь остановить фрактальное месиво, цепляясь то за воротник своего свитера, то за сидевшую рядом Кристину, в то время как волны стоунера уносят пространство из под ног.
- Выключите музыку (я родное пространство проебал).
Пролетаю пару километров до дивана, и начинаю анализировать окружающий меня мир. Успокаиваюсь, решив, что то в какой форк 5-минутной давности прыгать не так уж и принципиально на самом деле, а монопространственность для быдла.